È lunedì sera, nove in punto. Sullo schermo dell'Auditorium, tra i sedili di velluto blu, plana leggera l'immagine di Marcella, bella e così ingenua nell'Agro romano degli anni quaranta, fragile come una spiga di grano. Eppure così forte, resistente alle sferzate di un marito tanto violento quanto imbelle, e all'omertà invidiosa di una suocera asservita ai propri tempi. Accanto a Marcella s'aggiunge Eva, madre lavoratrice, sola come la prima delle donne ma come Eva madre di tutte le donne a venire. Vicino a lei scivola eterea Anzhelika, gli occhi sempre più deboli, più stanchi, eppure abbastanza grandi da contenere tutta la dignità di un paese fattosi miope, buio. Quasi invisibile vola fino allo schermo Ada, poi Alice, Sharika, Roxana, Lilly. Cento libellule ricoprono lo schermo, tutte insieme battono le ali. C'è un grande rumore nella sala dell'Auditorium, è un coro di donne, un grido si leva sul cielo di Roma.