L'opera è dedicata a mia madre che non ha letto mai nulla di mio, se non le giovanili lettere d'amore da me dimenticate in un cassetto o quelle che le scrivevo nel mio peregrinare. Ho raccolto i miei scritti, non tutti, che appartengono a tempi diversi della mia vita. Scrivo di terra, di cielo, di mare, di grandiosi scenari e delle piccole cose di ogni giorno spesso trascurate, di colori, di luce, di buio con pagana ammirazione per la natura. Scrivo di ricordi vividi o polverosi e della semplice realtà a me prossima, quella di un giardino nel quale si affollano piccoli amici, tortore, merli, passeri, cinciallegre sin dalle prime luci del mattino. Scrivo di me con la segreta speranza di evocare in chi mi legge una emozione anche piccola, che faccia compagnia alla mia, ogniqualvolta mi accingo alla tastiera.